Noviembre 7, 2024

Diez nuevas poetas Magallánicas

En mayo del 2019, nos visitaron estas poetas de Punta Arenas a propósito del Festival de Poesía La Chascona 2019 en el Espacio Estravagario. Seguimos en contacto con Roxana y su labor aglutinante y difusora de estas voces maravillosas del sur de Chile, que nos volaron la cabeza con su participación y entrega, y queremos dejar constancia de su labor poética, señas de sus búsquedas. Hace unos días, Roxana, me decía «esta antología recaba extractos de 10 poetas que han habitado la Patagonia, quienes deambulan por diferentes parajes entre la exhumación de sentires con una fuerte pertenencia de género y territorial, junto con una poesía denunciatoria que no se pierde en el mero placer de denunciar. Sátira, afecciones espirituales y detracciones poéticas se unen en estas voces. Una especie de radiografía de mujeres poetas que tienen algo que decir.» Sin más que agregar, los invito a leer esta gran muestra realizada por la poeta Roxana Palma Santibáñez residente en el extremo austral desde hace unos años.

Por Ernesto González Barnert

Bárbara Velásquez

PUNTA ARENAS 1994

Reside en Santiago donde cursa su último año de estudios en bibliotecología y archivística en la Universidad Alberto Hurtado. Desde el año 2018 forma parte del círculo de poetas “Nunca Quisimos Ser Reinas”. Actualmente, se dedica a investigar y trabajar en torno al acceso a la lectura para personas en situación de discapacidad visual, ejecutando proyectos para adaptar títulos en tendencia al formato audiolibro y apoyando voluntariamente el trabajo de ONGs como la Biblioteca Central para Ciegos (Santiago de Chile) y la Agrupación de Amigos de los Ciegos (Punta Arenas).

Boto

Sentada en la baranda, cuelgan mis piececitos.

Luces prendidas por toda la ciudad.

El verano no perdona ni a la noche y mi cuerpo se siente…

agradable.

De pronto, conejitos blancos se cuelan en mi boca, juguetones, para hacerme cosquillas en la panza,

pero se atascan a medio camino y con los pompones de sus colas bloquean mi tráquea y no consigo

respirar.

Pelo.

Boto pelo a cada tosida.

Pelo y no palabras.

No es su culpa.

Sólo se han metido allí.

Sólo querían jugar.

No es su culpa.

Las palabras se hacen nudo y se vuelven también pompones.

No blancos.

No mullidos.

Negros. Gruesos. Viscosos.

Como mi entrepierna, emocionada por recibir también el bienvenido juego de tus dedos merodeando

cerca de los encajes de mi ropa interior.

Estaban bien allí, pero no en mi garganta.

Desde el quinto, los pies colgando, pelo y no palabras boto a cada tosida.

Pelos negros y gruesos y viscosos, que apenas han caído me los he vuelto a tragar.

Es que no quiero hacerte daño…

Es que me duele tanto…

Es que te quiero tanto…

Es que me dueles tanto…

No. No eres tú.

Es el pelo, que sale y no debe.

Es el pelo, que se anuda con los pompones.

Es el pelo, que se pudre entre carne y algodones.

No eres tú.

Es el quinto piso, con mis piececitos colgando.

Son los conejitos, que sólo venían a jugar.

Los conejitos, que me pasan a empujar.

(

C

A

I

G

O

)

No es su culpa.

Sólo querían jugar.

Es mía.

Siempre es mía.

Yo también quería jugar…

Pero yo no sé jugar.

ROCÍO ESCOBAR

SANTIAGO 1996

Estudió Literatura Hispánica en la Universidad de Chile, periodo donde participó en el Laboratorio de Escritura de las Américas (LEA) organizado por la Fundación Pablo Neruda. Actualmente reside en Punta Arenas donde cursa la carrera de Pedagogía en Lenguaje en la Universidad de Magallanes y pertenece al círculo de poetas “Nunca Quisimos Ser Reinas”. Define su poesía como un coqueteo simbiótico entre la realidad del espacio, lo que ve/siente y la

teatralidad.

El rey de la alteridad

Nadie nunca habría pensado

Que el Presley estaría en un confín de la tierra

Agarrándose a combo con las olas

Por pura indignación

Por puro leviatán del hambre

Por puro brío fantasmal de navegar en el estrecho

¿cuántos erizos se pueden sacar en un día?

Unah’ 30 docenas

¿Y si la ola pasa por encima de la cabeza?

¿Y si tení que hacer la maniobra pathos?

Funándose con la mar

Descubro mi identidad en la oscuridad

Agarrando el foco pa` no irme,

Tirando una cuerda infinita,

Que me incinera las manos siempre callosas

se me arma otra historia,

Y así Saco unah’ docena

Pero la secreción en los pantalones

De que te vay a morirte

No se vende en el mercado.

AILEEN DE LA CRUZ

PUNTA ARENAS 1990

Es parte de la antología “Poética de Ayer y Hoy”, de la Sociedad de Escritores de Magallanes, 2016 y de la edición N°78 de la revista cuaderno de la Fundación Pablo Neruda.

Segundo y tercer mundo (idílico y secreto)

El reloj se detuvo en tu mirada.

Hoy me sientes completa, carnal y santa

como si fuera real y tuya,

por minutos, por horas, por años.

Guardo tus latidos en mi húmeda boca

como un tesoro que calma mi hambre.

Hoy me sientes en nuestro encuentro,

tan paciente y activa,

de mirada salvaje y tranquila,

mientras tus manos navegan

impacientes por mi piel

nevada y traslúcida.

Hoy me siento como en mi sueño,

tan vivo, tan salado, como el mar penetrante

que nos sacude a lo lejos .

Hoy me encuentro en distancia muerta, entre silencios

recorriendo tus labios con los dedos

tan cálidos, tan sedientos,

como el sol en tu desierto, ese que me envuelve

con su brillo, rozando mis cabellos.

Ahí me quedo, ahí te sueño, ahí me muero.

CATALINA SOTO

SANTIAGO 1998

Vive en Punta Arenas hasta los 18 años, cuando luego vuelve a su ciudad natal a cursar los estudios de letras hispánicas en la Universidad de Chile. Es parte de las antologías “Trovadores del Viento”, “Antología poética de ayer y hoy” y “Eclipse total”.Actualmente pertenece al piño poético Choroy en la capital, y a Nunca Quisimos Ser Reinas en Punta Arenas.

Compa

Nena de mis porfías

que hacés de mi viento el tiempo

y de mi coraza el sol.

Niña bonita de las nuevas mañanas,

hazme partícipe de tus locas teorías nocturnas,

déjame recorrer tus fantasías

de vidrio claro cual cristal.

Déjame encontrarte

en los laberintos tergiversados de tu consciencia

para despertar como un nuevo pensamiento

en tu día a día.

¿Vos me darías permiso

para enredarme en tu mágico cabello musical,

en las figuras de tu baile,

en lo precioso de tus utopías?

¿Podría yo comprometerme con ellas?

No sólo con lo hermoso,

también con lo difícil.

Lo difícil es

lo que las hace más hermosas.

Si algo creo en este mundo

es que tus quimeras lo son.

ANDREA SANTANA

SANTIAGO 1992

Se traslada a Punta Arenas a los pocos meses de vida donde vive allí hasta que inicia sus estudios de Fonoaudiología en Viña del Mar. Actualmente escribe a través de la plataforma Veualta y define su poesía como una manera de vivir, y sobrevivir.

RECUERDA

Es el cielo quien contempla cuando tú lo miras,

El mar quien quiere hablarte cuando tú lo escuchas.

La naturaleza y yo somos una al encontrar tu belleza,

No tenemos miedo de abrir boca al viento para contárselo al mundo.

Que tus encantos nos han encantado sin hacernos magia,

Y desde entonces,

He vuelto a creer en ella.

Voy a llenarme los días de ti en alguna ciudad del mundo,

Amarte como nunca lo han hecho en la vida,

Y en la cama,

Hasta cantarle mis mandamientos más perversos a tu oído.

Voy a dejarme imaginar y delirar en libertad,

Porque he desterrado la poesía que ahora siento victoriosa.

He sacado las ganas de que importe nada,

Confesarte pura y hacerte las sensaciones que aún no conoces,

Aquellas que serán huracanes queriendo entrar en tu vida.

Te mojaran por dentro.

FERNANDA CÁRDENAS

PUNTA ARENAS 1990

Ha sido parte de la antología “Poética de Ayer y Hoy” de la Sociedad de Escritores de Magallanes, y la edición N°78 de la revista cuaderno de la Fundación Pablo Neruda. Actualmente se desempeña como profesora de lenguaje y es parte del círculo de poetas “Nunca Quisimos Ser Reinas”, y del taller “X-tint@s”. Prepara la publicación de su primer libro de poesía.

KIEPJA

Cantos chamánicos se elevan

desde la humareda del fuego

hacia la cordillera del infinito,

Pemáulk,

Madre Naturaleza;

los vientos ancestrales remecen la tierra,

resurgen los espíritus de los antepasados,

de las estrellas bajan los Howenh,

despiertan de su eterno ensueño:

las montañas,

árboles y lagos.

La Tierra reclama por la sangre de los que se fueron,

se eleva mi canto

hacia las cordilleras invisibles del cielo,

“siguiendo las pisadas” de mis muertos;

las huellas descuartizadas

que dejó el fuego y la sangre,

los pechos cuajados de leche,

los centinelas del viento

a cambio de una libra;

del infinito me susurran,

“el poder de aquellos que se fueron vuelve a mi”

“del infinito” me siguen hablando”

CAROLINA GALLARDO

PUNTA ARENAS 1993

Psicóloga. Escribe desde los 15 años para no morir ni autoaniquilarse en el vaivén violento de una sociedad perversa.

OPRIMISTAS Y OPRESORES

Vomité mis costillas

Afuera del prostíbulo

De dónde salían

Enanos negros y sonrientes.

Las nubes nunca se fueron,

Me seguían a todas partes,

Los enanos también.

Y la miseria, la miseria

Ya no era

Lo que era

La puta miseria…

Los cuchillos salían de mis dedos,

Y sangraban mis manos,

Mi útero, su cara,

Porque le enterré una de las hojas

En medio de la garganta

Y cayó su cuerpo sobre mi cuerpo,

Su cara sobre mi cara

Sudorosa,

Asquerosa.

El cemento manchado,

La noche agitada,

Nadie lo ve, nadie lo nota.

¡Están exagerando las feministas, dicen!

A los hombres también los violan,

Los persiguen, los acosan,

Les miran el paquete cuando van por la calle,

También sienten miedo,

Dicen.

Los oprimistas,

Los opresores,

Los invasores,

Los colonizadores del género,

Los machonazi.

Y vomité mis costillas de nuevo

en el parque, cuando dejé de correr

Y me acosté sobre el pasto escarchado.

Los pacos me arrastraron de las tetas,

Me metieron a la cuca.

Eran los mismo enanos,

de color verde esta vez.

Me quitaron el sostén

Y la dignidad.

Que era un protocolo de la ley, decían,

Los pacos obedientes, abusadores.

El estado y la calle

me violaron,

Y ahora,

No me dejan abortar.

URSULA PAREDES

PUNTA ARENAS 1962

Se comienza a dedicar a la poesía con atención a partir del año 2018 donde se integra al “Nunca Quisimos Ser Reinas”. Dice de su poesía que responde a cuestiones existenciales y su estilo o estética se vale de la metáfora, de desarrollar símbolos propios, de un transitar zigzagueante entre un mundo interior y

exterior, de alcanzar la fusión perfecta, como demostración de que es la búsqueda que inquieta al

hombre y mujer.

El Camino de los Pétalos de las Margaritas

Hay dos noches,

una es acotada y conocida

la otra profunda y más bien evadida.

Para situarlas podría decir:

la primera es territorio de todos

la segunda, es de ubicación incierta.

En las noches de cualquier naturaleza

las paredes manifiestan evidencias rumorosas,

las palabras enmudecen, se inclinan.

Sonrisas y gestos perpetuados,

los momentos enmarcados,

tuercen el derrotero de evanecer

canjeando verdades colgadas en algún armario.

¿Quién eres? pregunta una sombra infiltrada.

Importa, no importa

Importa, no importa.

Importa, no importa.

Oscilando en el borde del pozo obscuro,

se deshojan margaritas.

Sobre las ruinas

las paredes prolongarán sus registros,

mas la verdad se perderá por un bolsillo.

Mirando por la ventana de la noche,

se asoma por el camino soslayado

una luna girando su rutina congelada.

Agotado de cuentos nocturnos,

del peso de las estrellas

y de los ríos oscuros que corren entre ellas

un ojo cederá vencido el anzuelo y el párpado,

se perderá en el sueño

amanecerá desde los olvidos.

CAMILA ESCHMANN

PUNTA ARENAS 1993.

Su primer acercamiento a la literatura fue a lo 12 años cuando su profesora de lenguaje hizo costumbre el leer en clases cuentos y poesía. Desde allí ha escrito innumerables poemas, los cuales no han sido publicados pero ahora comparte como trabajo de obra con el círculo de poetas Nunca quisimos ser Reinas.

DOMINGA

Dos rayas rosadas, humedad, silencio,

Dos rayas rosadas, taquicardia, silencio,

Dos rayas rosadas, ojos con lluvia, silencio.

Quisiera correr el desierto a toda velocidad,

Hasta no sentir mis piernas,

No quede saliva en mi boca,

Y la mente olvide todo.

Pero después de correr el desierto,

Y mirar tus ojos profundos,

Desaparecieron algunos demonios,

Acariciaste rincones donde aún quedaba polvo.

Pero cuando nada es suficiente,

A veces se muere una parte,

A veces deja de latir ese pequeño corazón,

A veces ese pequeño cuerpo dentro mío

Se ahoga entre mis lamentos,

Entre mis miedos.

A veces me culpo por todo,

Nos despedimos para siempre,

Ahora era el momento en que debía llamarte

Para avisarte que mi cuerpo se convertía en río,

Ahora era el momento, donde una parte de tu vida

Moría al otro lado del teléfono,

Ahora guardamos tu recuerdo,

Ahora volvemos a vivir.

ROXANA PALMA

LA UNIÓN 1993

Publicó el poemario Suspirovómito y muerte (2016). Es parte de las antologías Para Ni Roncar, Pánico y Locura en Santiago y Te quiero mi cielo. Reside en Punta Arenas, donde fundó el círculo de mujeres poetas Nunca Quisimos Ser Reinas y estudia pedagogía.

AGUA FRESCA

te encontré escapando de este mundo

dentro de una de mis pesadillas,

estabas en la segunda ola que llegó a mi casa

luego de que la alarma de emergencia

se activara en Iquique,

apareciste saltando dentro de ella

con barro en todo el cuerpo,

menos en los ojos,

así que fue lo primero que vi,

la primera y la única cosa hermosa

que lograba ver luego de permanecer

asfixiándome entre la arena desértica,

todas las bolas de fuego

que caían desde el cielo desaparecieron,

me aferré a tus ojos como un niño enfermo

intentando beber de la leche de su madre,

como un niño enfermo y solitario hasta que tú llegaste,

me rociaste de aire el pecho por dentro y por fuera,

ni siquiera pensaste en sujetar de mis manos,

sabías que no me movería,

ni siquiera haría un mínimo intento por sacarte sobre mi

mientras me limpiaste con tu paño de manos suaves

que iban sacando el color violeta

de este cuerpo descompuesto antes que tú,

de estas pupilas blancas antes de ti

de estas uñas rotas porque la vida,

de esta piel enrojecida porque la vida

me había dejado rota dentro de una pesadilla

en la que tú entraste

y nos liberaste a ambas

hasta convertirnos en dos nubes celestes

reposando sobre las aguas magallánicas.

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